Tumulte et grognements.

Sifflements de coups de sabres, éclats d'acier.

Pour la première fois, Oagzull est soucieux.

Quelques pas vers le chevet de sa mère qu’il hait tant.

Elle est là, près de lui, inerte, inutile.

Bruit sec à l’extérieur. Il se retourne.

Combien de temps les gardes tiendront ils encore?

Si leur déesse ne se montre pas rapidement, ils ne résisteront plus longtemps.

Deux heures déjà qu’ils doivent faire front.

Tout était parti d’un rien. Une bousculade, un regard de travers.

La nature belliqueuse des orques laissés à eux-mêmes s’était alors réveillée.

Une simple bagarre avaient déclenché le désordre.

Les minutes s’écoulent lentement.

La nuit déjà noire semble vouloir s’assombrir davantage.

La température déjà basse diminue à mesure que les flammes du feu du camp s’amenuisent.

Les orques se font plus rares autour des braises.

Mais le chef est toujours entouré par trois guerriers.

Selon toute vraisemblance, les quatre individus jouent en jetant sur un tapis de velours noir divers jetons étranges.

De temps à autres l’un d’eux s’exclame de rage et frappe les épaules de ses deux voisins ricanant.

La fatigue se fait pesante sur les paupières de Lorane.

Mirak sait qu’il va falloir très vite maintenant agir.

Sans la vélocité de sa complice, il sait que son plan n’a aucune chance.

Soudain, les deux voisins du chef se lèvent lâchant un grognement rageur.

Dépités, après un bref salut, ils quittent leurs vainqueurs.

Mirak, d’un geste donne le départ de l’action.